Ulrike

            ULRIKE

Des mains de l’enfant sale la vague s’échappe,

L’arène s’inverse, il titube,

Sur la dune par delà la plage, invisible, Ulrike  a défait ses cheveux,

Une voix s’écrie,

Une main émerveillée pétrit les seins,

Une mère accourt,

Les 15 ans d’Ulrike se sont dressés et dansent sur le sable mou et l’ultime tissu tombe au sol,

Elle saisit l’enfant inconscient, il rit,

Le garçon est figé, il a 13 ans, et demi, a-t-il précisé, elle en a souri,

La mère traine l’enfant hors de l’eau, la vague dépite,

Elle le prend, le couvre, l’enlace, le baise, l’attire sur elle,

L’enfant reçoit un gâteau, il pigne, il veut une glace,

Le garçon est en Ulrike, pourquoi bouge-t-il ainsi, on ne lui a pas appris,

La mère plie la serviette, range les affaires,

Il a une secousse et s’affaisse avec une honte confuse de quelque chose comme le bonheur,

La mère et l’enfant s’éloignent en longeant l’océan,

Les yeux bleus d’Ulrike se perdent dans le ciel azur, elle caresse les cheveux du garçon,  elle lui dit qu’elle rentre demain en Allemagne,

Elle le conduit à l’eau, la plage sans fin est déserte,

elle lui dit de l’oublier, qu’il est un homme maintenant, qu’il connaitra bien d’autres femmes,

Il ne sait que dire, il est plus que sot, des mots fades lui viennent,  elle ne semble pas lui en vouloir, comme si elle savait,

Il  comprendra bien plus tard la splendeur du don d’Ulrike