La mort

                                    LA MORT

La mort, ce sont des doigts qui s’enfuient, des yeux qui d’effroi palissent,

c’est une locomotive qui écume et déchire la campagne endormie,

c’est un ogre tapis, un ricanement de reitre,

C’est un soldat vaincu qui titube sur la plaine désolée

Et porte sous son bras sa tête ensanglantée pour l’offrir au ciel

Dans l’espoir du filet de tendresse qui le ferait renaitre

C’est la désillusion de la vie, sa jalouse sœur de lait

et la sœur de sang de la souffrance et des silences glacés

C’est la fin du monde merveilleux qui nous faisait tenir

C’est l’extinction des autres qui nous faisaient aimer

C’est la fin du halo bleuté qui nous faisait unique

Qui nous faisait Babylone en son jardin

Qui nous faisait Cléopâtre et Marc Antoine

Qui nous persuadait de l’éternité de nos peaux douces

C’est un couteau planté dans nos paumes d’espoir tendues

C’est une sentence imméritée, une cruauté hypocrite

C’est l’injustice de la savoir en nous,

Ce sont des doigts qui s’enfuient, des yeux qui d’effroi palissent